lunes, marzo 07, 2022

ARMÓNICA PARA DESNUDAR UN SUEÑO de GILDARDO MONTOYA CASTRO

 


ARMÓNICA PARA DESNUDAR UN SUEÑO de GILDARDO MONTOYA CASTRO

 

 

Cada libro, cada página, cada poema, un verso, dejan un rastro en la persona que los lee, pequeñas manchas en los ojos, como heridas impresas en el iris; deja pequeñas represas repletas de caudales infinitos en la mente. El libro, el poema, el verso, pareciera, a su vez, manchado de los recuerdos, de la vida, de los inciensos y los lápices, ya sin punta, del que los lee. Hubiera dicho, cada vez que he leído un poema hermoso, una página de luz, o de sombra, que estaba escrito para mí, acaso por mí, como si todos los escritores que me gustan, fueran yo, o, solo,  fueran  amanuenses de mis pensamientos o experiencias. Supongo que eso es básicamente amar la literatura, o que ella te ame a ti, no sé bien cuál es el camino de ida y de vuelta.

De la misma forma, por ello,  identificar esos sentimientos y sensaciones en un libro es hermanarte con su autor, aceptarlo en tu casa, darle comida y cobijo, puesto que sabes de su vida, de sus pensamientos, sufrimientos, sabores, amores, caídas y alegrías, más de lo que sabes de tus amigos de carne y boca, o, a veces, como he dicho,  de ti mismo, él sueles ser tú…tantas veces... Pasearte por las páginas es un reto de voyeur, a veces hacia fuera, a veces hacia dentro, la recóndita experiencia de descubrir-te- mundos, olas, holas,  áreas, ojalás y vaivenes.

 

ESTILO

La gramática que pulso

no abandona el espanto,

avanza entre falsas paredes;

con dardos azulados,

desaparezco a diario.

 

Barca sin túnica. Imaginaria de

lo vivo; en tu mástil como apegado

polizón, la hilacha sudorosa de

la nada.

 

Volantazo, qué cansancio.

¿Cómo preñarte de aceite verdadero,

silabario? Mi pecho afónico,

inmóvil al vacío,

filosofía existencial,

aletea,

vuela…

 

 

Gildardo, pasea por sus mundos repletos de fantasmas, fantasmas de aire, de familia, de infancia, de sonidos, de ruidos, de olvidos, de amor, de vaivenes del mundo, fantasmas que generan un ulular de sonidos de gritos infantiles , de música, de besos, de enfados, de alcohol roto; fantasmas que revolotean por las páginas como en una Comala particular, más llena de heridas que de renacidos, más llena de silencios que de voces.

 

VIVIR

Mira atrás de tu voz

el columpio que llama

más allá de tu voz

 

 

Gildardo tienta a las cosas a ser del sonido del silencio, le falta el sonido ausente de la armónica de su padre, o de los gritos de la escuela, de las palabras de su familia, las voces de gente de la niñez, el sonido de los pasos de la vuelta a casa, o a otro tiempo, EL sonido del silencio de cartas sin respuesta, cartas a la vida , al tiempo, al amigo que está, al pasado que no está, a la nada buscando respuestas, el temor de ser y de no ser, no ser en el grito, no ser en las letras, no ser donde debes ser, el temor de no saber las respuestas. Son los sonidos de esa armónica las que deja al descubierto los sueños,  o los presentes o los pasados. Los sueños pueden abarcar toda la realidad por lo tanto el mundo.

 

Carta:

Un poema: polvo y luz

 

Querido Julio:

Un poema: polvo y luz. La templanza trasuda melancólica.

¿Qué cara es la nuestra, la definitiva? Ir viendo, sin

rajarse, Escribo a cuentagotas. Terrible miedo de no decir

algo: por lo menos sensato. Abrazo a mis hijos, detengo

los golpeteos neuróticos. Les escribo a mis amigos

Aleteo magnífico.

aguzaremos el oído,

se  posa en la terraza

un orgullo silencio,

viene la música,

mira el gozo

vamos cantando en la verdadera

realidad del sueño

rasga asombra el aire.

 

Las repuestas, todo se basa en buscar respuestas, subes a vidas y buscas respuestas, subes montañas, bajas a valles, y te preguntas la razón, te casas, tienes hijos, amas, y buscas las respuestas sobre cómo será su vida, y la tuya, a veces pierdes y sabes que en el alcohol habrá una respuesta falsa, pero la buscas, y en el viento, y en el correo, y en el pasado, siempre buscas respuestas, y sabes que si las hubieras no te conformarías con ella, solo quieres saber la realidad, la respuestas única . ¿La hay?

 

 

PERPLEJIDAD

Son tantas abejas, miles, rodeando la casa.

Mi hermana: “exageras; acaso un puñado”.

Clausuro, un miedo ansioso, cualquier intersticio,

insinuación al dolor. Y si las abejas hubieran

entrado, ¿sería yo ahora otro, más curtido al

incesante temor de estar aquí? Respóndanme.

 

 

Saber si las cosas van a salir bien, es tu pregunta de niño, por eso vuelves, volvemos, al pasado , a la niñez , para saber si hemos acertado o para intentar el imposible recomienzo, pasearte en el filo de la vida solo es un paso adelante, para saber que el camino es el que es, y como no lo dominas, no vas a poder dominarlo, ni domarlo, debes aprender a bailar sobre el filo, Gildardo: Sabio en heridas, sabio en palabras, mecedor de vasos, deja que el viento despeje la frente y que el cielo se vuelque sobre las palabras, solo sobre las palabras; el mundo son palabras, andamos sobre ellas… letras para vivir.

 

 

VIVIR EL SUEÑO

Cuando abro la ventana, hermana, escucho tu grito.

hieren sus cristales. Corro temeroso bajo

la lluvia, buscando al culpable; detrás de mí dejo

árboles hambrunos, bestias ebrias, sin remedio;

esquivo rapsodias rastreras de corbata; calle

adentro, tropiezo con el hilo e tu grito

y desperdigo en el lodo las preguntas;

por la granada que estalla en tui voz, hermana

vomito potro negro de clavos.

Silencio mudo e un hombre que  calla.

 

 

 

La poesía sirve para masticar el mundo, para regurgitarlo, para aclarar la vista, como un flash de cámara fotográfica que desnuda el mundo, que lo paraliza para que tú lo veas, en un instante con los ojos abiertos, relucientes, o triste. Gildardo, fotografía los momentos que muestran instantes de su vida, saberes que adquiere, olvidos que no quiso, gente que cruza por su mente, como una salida de autobús que siempre está llena y nadie sale, todas sus personas están en su libro, todas sus dudas, todos sus autobuses sin partir, con sus rabias y sus potencias, sus nostalgias.

 

 

FIEL

Dios muere todos los días

en los pasillos del Metro.

instala su templo de naipes

para que bailen apóstoles;

ciegos, enanos, Marías

y payasos desolados.

En ellos, fe, vuelo, abismal.

Dios mure todos los días

 

 

Todos los poemas son desnudos, son cuadros a la decencia o la indecencia de la vida, todos los poemas son pasiones, todos los poemas son partidas al pasado o al futuro, sin retorno.

 

EL libro desfila por todas las pasiones del hombre, amor, odio, olvido, tristeza, recogimiento, recuerdo, vida. Mesetas entre valles.

 

CONSEJO 1, Cada libro, entiendo, necesita una coreografía, que le dan sus ritmos, su palabras, la conjunción de sus decires y sus pausas, pero, también, necesita una banda sonora que la adule, que la acompañe, que le dé ritmo y ambiente, hasta olor, necesita una cúpula celestial  que  la rodee y proteja, un camino solar que muestre el mundo repleto de sonido,  letras, ambiente el sabor de las letras masticadas. Probar, yo lo hice, con el sonido de la canción THE  SILENCE de MANCHESTER ORCHESTRA, en bucle. Encaja la mezcla de música y libro.

 

 

 

 

 

 

 

11 comentarios:

  1. por estos días, si de música de fondo se trata, tenemos el ruido de la guerra y el del silencio de los disimulados, si a mi no me toca, si de eso no sé, no va, no me toca. Tan fuerte es ese no ruido que hasta nosotros lo escuchamos, no para, es como una rémora de un pasado, qué poco que nos gusta que la gente se ande matando, quizás si ...
    Sdos.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Supongo que no sé si nos gusta o no, pero creo que poco influimos en ello, si me importa más el papanatismo de la gente ee por aquí.

      Eliminar
  2. Yo creo que es el momento de los movimientos ciudadanos, que si todos aleteamos al unísono generaremos una turbonada de sensatez. Refugiados rubios de ojos azules…
    Estoy leyendo la vida de los Plinios. Cada vez admiro más a la Roma de los Cesares.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. No solo es la hipocresía occidental, sino parte de ese papanatismo que le hablaba relacionado con los medios de comunicación.Las vidas fuera de occidente valen menos, más allá de una rasgadura de vestidura momentánea que desaparece al olvidar la foto del niño muerto en la playa, o los muertos en todos los Gazas que hubieron, hay y habrá.
      No se fie querida Selva de Roma, tenía sus cosas también.
      Cuídese

      Eliminar
    2. Aunque construyendo eran mejores que ahora, aún hay carreteras que sobreviven, puentes que ae cruzan y arcos que no se caen

      Que sé que eso le influye:)

      Eliminar
  3. no conozco mejor gestión del agua que la del imperio de Roma y la de Al Andalu, nada que envidiar a las mejores empresas de hoy. Comunicaciones rápidas, agua segura, no imposición de lenguas ni deidades, factor común a ambas civilizaciones. Vea Ud. si no es para admirarles. Al Andalu tenía la figura del Kadi, el comisario del código de aguas, el de Roma fue Frontín, así se llamaba. Yo debería vivir en el Lazio, qué bárbaro.

    ResponderEliminar
  4. en cuanto a sus construcciones digamos que bien pero la técnica del arco es, cómo decirlo, digamos que robusta, ahora la cuestión de la distribución del agua, de la hidráulica es bastante más complejo, sepa que los Bernoulli nacieron por el 1600, sin embargo los romanos ya manejaban exitosamente la relación entre presiones, velocidades, secciones y pérdidas de carga distribuidas y puntuales, sabían de diafragmas para controlar y medir consumos, sabían de agua no contabilizada, sabían de la plombemia que ocasionaban sus conducciones, llevándoles a cambiar al gres en lo posible, sabían de las conducciones en régimen de canal, qué no sabían sería la pregunta, quizás ese excesivo pragmatismo les limitó en las artes, no sé por qué pienso en Florencia, será por Oscar Wilde o Henry James y Venecia y los papeles de Aspern. Italia es muy muy linda, del reino me va ganado el olvido.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Y ,de repente, todos esos saberes desaparecen, escondidos en la profundidad de las guerras y la religión, o la religión y sus guerras. Cuando el poder necesita sometimiento busca la religión, esta el control, este la incultura, y con ella el olvido, lo oscuro... Entonces...y ahora... aunque ahora la religión sea lo audiovisual e internet.

      Eliminar
  5. y luego esos saberes volverán con otras vestiduras. Porque si del Hombre trata, el mandato genético es trascender. Entretanto discurrimos sobre el aquí y allá, fines y principios del verano respectivamente.
    Sdos.

    ResponderEliminar
  6. Así como dices, amigo Wineruda. estos excelentes poemas encierran todas nuestras dudas, certezas, silencios, dolor... Y también luz. Y vienen con títulos como Perplejidad o Vivir el sueño, acaso eso es la vida.

    Siempre me alegra tu presencia.
    Cuídate, Wineruda.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Supongo que eso es la vida , sí
      Me alegra leerte

      Eliminar

Hoy...

50 ESTADOS, 13 POETAS CONTEMPORÁNEOS de ESTADOS UNIDOS de EZEQUIEL ZAIDENWERG

  50 ESTADOS, 13 POETAS CONTEMPORÁNEOS de ESTADOS UNIDOS SELECCIÓN, TRADUCCIÓN Y PRÓLOGO DE EZEQUIEL ZAIDENWERG     Decían que decía...