martes, noviembre 15, 2016

LA TIERRA MURMURA EN SÍ BEMOL de MARI STRACHAN

LA TIERRA MURMURA EN SÍ BEMOL de MARI STRACHAN
the earth hums mi b flat 2009
Edt. Espasa Pág: 335
Trd isabel Murillo Fort




Caminar con pasos quedos para no molestar a nadie, para que no se note que has estado allí, que has pasado por sus páginas, silencioso el respeto por las cosas contadas, por ese minúsculo pedazo de cielo incrustado entre tapas blandas, respeto para esta nube que descarga agua en un desierto inmenso,  respeto para este hermoso traje visible entretejido con agujas de coser como las que usaba mi abuela para tejer mis calcetines gordos y torcidos con los que me alzaba del resto del mundo -de los mundos-, y con las que mi abuela me hacía el truco, que yo pedía todos los días con insistencia, de parecer que se metía toda aquella aguja de calceta por el oído y sacarlo como por arte de magia, ilusionismo que yo aplaudía, y que es, todavía, tan mágico como solo lo pueden ser las experiencias de niño, como cuando inventaba mundos donde no los había, o donde inventaba crueles emboscadas con soldados de plástico en los pliegues de las sábanas, o habitaban fantasmas en las puertas cerradas, o era un hechizo la caída de la nieve que parecía, si la mirabas fijamente, que te hacía volar, ascender hacía el cielo y fundirte en aquella sopa de harina y tapioca que caía y caía y te rodeaba, hasta que tu abuela te llamaba para que probaras la bufanda que había tejido en verano y que llegaba hasta el suelo, y te picaba como mil demonios, hasta que la aguja desaparecía en el oído y... nada pasaba, solo magia. Los pulsos del corazón de aquella época de imaginación y descubrimiento, de fascinación y de credulidad, donde todo parecía posible, hasta parecía que íbamos a ser otros de los que hemos sido; ese golpe olvidado del corazón que se aceleraba al ritmo de la ilusión y de las cosas nuevas que descubría, se me ha aparecido otra vez leyendo “La tierra murmura en sí bemol”. No es un libro infantil, no es un libro que cuente historias fáciles, pero sí habla desde la mente de una niña, Gwenni, que camina por el mundo a veces con pasos silenciosos -en casa-, otras veces pasos que vuelan, pasos que aunque no se elevan algún día lo harán y la elevarán por el cielo, como lo hizo, ella lo recuerda, cuando era pequeña agarrada a las manos de sus padres, que la elevaron más allá de las nubes y voló, por cirros y cielos; ahora solo lo hace en sueños, encerrada en las cuatro paredes de su habitación, parece salir del mundo y ver todos los rincones del paisaje, de su pequeño y cerrado espacio de vida. Allá en un pueblecito de Gales, donde todo nace y acaba.

La familia de Gwenni, tiene tantos secretos como los tiene toda las familias del pueblo; además,  su padre que no para de trabajar, su madre que parece que no la soporta, su hermana que se va haciendo mayor y la ve pequeña e inútil, su abuela que la enseña a ser ella misma; y está la familia Evans a la que adora, bueno adora a las dos pequeñas a y a la culta y atractiva madre, al padre no, porque es, para ella, aborrecible; su mejor amiga, Alwenna, con la que descubre cosas y nuevas ideas; los chicos de su edad a los que desprecía por malos e insoportables; y los libros, todos los libros que puede leer, los lee, especialmente los de detectives con los que descubrir asesinos o buscar huidos. Hasta que un día desaparece aquel espantoso marido de la señora Evans, Ifan. Entonces algo cambia, el precario equilibrio de un universo sujetado con silencios o cosas contadas al oído que estabilizan sus patas, parece haber perdido su apoyo, cojea y golpea el suelo, destartalado,  con cada descubrimiento de Gweeni:  las cosas que no se dicen pero se saben, las cosas que se dicen y no se saben, las personas que hablan de ellas y de los demás como si fueran ellos, los pasados que invaden el presente, el presente que parece que ha sido siempre pasado. Ella interpreta el mundo desde su mirada infantil, y en él van apareciendo un sinfín de personajes que pueblan aquel microcosmos: locos, policías, hombres sabios, madres insoportables, abuelas calladas, niñas amables, diáconos tímidos, señora que cocinan muy mal, perdidos que no vuelven... Ella pretende investigar un mundo desde el punto de vista infantil, desde su mirada de niña, y se encuentra con un mundo adulto: sucio, cruel, insoportable, que no reconoce en su inocencia. Y, aún así, quiere salvarlo, desde su imaginación y su verdad, quiere salvarlo. Salvar la pintura de la cocina que parecen bocas que hablan que parecen decirle cosas hasta que su padre las pinta y que se ahogan debajo de la nueva pintura, o las tazas sobre la alacena de la sala de su casa que parecen curiosear la vida cotidiana de la familia; o las miradas de un zorro que ocupa el cuello de una señora y le pide ser enterrado lejos de su tristeza, y salvar a sus amigas, y a la gente que quiere, y a su padre y a...

Hay cosas que me provocan agitación, que aprecio como lector y veo que, por encima de lo relativamente desconocido de la novela, hacen que sea una lectura especial. Así, la combinación de la mirada infantil, con la temática adulta; la creación de la belleza de la mirada poética, de las imágenes imaginativas, son de un extraño atractivo casi posesivo, casi obsesivo; las ideas que crean las palabras, con la mezcla de mensajes y ternura que desprenden sus letras, son tan profundas que su unión hace fundirse y suavizar, superar, los momentos que aparece lo cruelmente extraño y las posibilidades menos agradables, los descubrimientos que hubieron debido olvidarse pero que el azar y la obligación saca como puntas de clavo de la madera podrida, esos que hacen daño y sangre cuando los pisas: la imposibilidad de relacionar amor y odio maternal para con su familia, o del pueblo para con sus habitantes, o del marido para con su mujer, o de la esposa con su marido, las implacables viejas historias que no han podido olvidarse... Todo ello, mirado desde la mirada inocente de una niña, crea una sensación extraña, de escalofrió triste, que parece despertar una ternura para con el personaje, que, a pesar de todo, no parece desvalido; está protegido por su carácter, por su lógica aplastante,  por sus sueños, por su desbordante imaginación y por una parte de la familia;  que parecen descubrir un ser mágico , cuyos  pies algún día volarán, y partirán de aquel pueblo donde todo parece uniforme, donde nada es secreto, todo es cuadrado, todo es frontera cerrada.


La gente diferente, la que vuela, la que se imagina sueños, la que vive más de una vida, la que mira las cosas de muchas formas, la que sabe que el mundo no siempre será igual, la que no cae al primer embate de la tempestad porque no se rinde, esa gente siempre será la extraña para la multitud, la que es rechazada, la que se aparta, pero termina elevándose sobre las nubes, batiendo las alas para salvar riscos y no caer en pantanos. Gwenni trepa sobre una roca, sobre lo más duro del mundo, para volar, alzarse, y volar...Porque sabe la verdad de las cosas y no le da miedo...

wineruda

9 comentarios:

  1. Parece que todas las familias están llenas de secretos y silencios.

    Nunca tendríamos que perder esa mirada de niños, esa que todavía confía y cree y es curiosa y casi impertinente, pero sobre todo es valiente y limpia. Creo que eso no ha cambiado a lo largo de la humanidad: el que tiene una mirada amplia termina excluido, siendo el diferente y raro.

    A mí la verdad de las cosas sí me da miedo. O al menos, tristeza.

    Me lo apunto. Un abrazo

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    1. Hola Ana, es un libro especial, es un libro sobre la inocencia y la crueldad, sobre el maltrato y la amabilidad, sobre la franqueza y lo oculto, es un libro sobre la dualidad del mundo, mirado por los ojos de una niña diferente.

      creo que te gustaría
      un abrazo

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  2. hola! venimos de ver otras reseñas y esta nos impacto. gracias no conocíamos la obra, un placer descubrir tu blog y tus opiniones. abrazosbuhos y te seguimos.

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    1. Hola Buho
      encantado de leerte, y contento de que comentes. Es una obra relativamente nueva, y que la descubrí por cosas del azar :) y que me ha parecido sumamente atractiva.
      un placer encontraros

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  3. Estupendísima reseña, has tardado y ha costado por lo que se ve pero da gusto leerla, leer esa maravillosa pasión que destilas por los libros que te gustan.

    No me gusta lo homogéneo, lo políticamente correcto, el pensamiento único... por tanto, me gusta la gente diferente, rara porque piensa por si misma, siente por sí misma y arriesga con las emociones. Así que volar y soñar es lo mío como corresponde a utopía.
    Sin embargo ahora no puedo apuntarlo, acabo de comprar siete libros en ese sitio de las pujas que me enseñaste, así que, porfa, apunta este libro en mi nombre y recuérdamelo en el futuro.

    Un fuerte abrazo!!

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    1. Hola Laura

      Me gusta que te haya gustado, es una reseña difícil, porque bajo la mirada de una niña siempre sin estar estropeada por los años o las experiencias, una mirada limpia, ella ve unos mundos no agradables, y ella lo consigue siendo ella, siendo parte de su mundo privado, mágico.

      ¿8 libros has comprado? Yo más jajajaj, te guardo el libro.


      Un abrazo grande

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    2. ¿Qué libros has comprado en los últimos días? Cuéntame...

      Cuídate mucho y un fuerte abrazo.

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  4. Estimado Wineruda, no dejas de asombrarme con estos libros que nos traes, pero más aún con tu particularísima mirada sobre ellos, pues eso es lo que les convierte en especiales.

    Lo amable y lo desagradable de este mundo grabado en los ojos de una niña nos proporciona una visión de la vida necesaria, aunque sea a través de un libro, pues en los ojos adultos hay muchos "filtros" que distorsionan las cosas.

    Soñar es el único privilegio que tienen los pobres y, sobre todo, los niños pobres.

    Cuídate amigo y un abrazo.

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  5. ¿Cómo estás Paco?
    Yo creo que lo que lees está filtrado por lo que has vivido o has leído o, incluso, soñado; aunque al final sean probablemente lo mismo; así debes hablar de todo lo que te remueve cuando lees algo nuevo, quedarte en una mera descripción de una lectura es fácil, siempre se puede ir más allá.
    un abrazo
    cuidaos

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