YO IBA A SER HOMERO, PAULO LEMINSKI
Kriller71 2018 145
Páginas.
Versión de Aníbal Cristobo
Pensé comenzar este comentario sobre lo que me ha dicho este
libro de Leminski, lo que me ha fijado en la mente, el resultado de las múltiples
lecturas que hice de él y que van licuando el significado de sus versos a mi manera de ver ese mundo,
su mundo; decía que pensé empezar esto hablando de las cosas que aparentan y no son;
luego pensé comenzar hablando de cómo las convenciones poéticas se pierden en
los poemas de Paulo; incluso planeé hablar de haikús modernos – o brasileños-,
y, en lo avanzado de la noche, decidí comenzar este texto hablando de una canción de Mary Poppins. Al final, terminé pensando que lo lógico con un poeta es comenzar con un
poema, y con más razónl con este tipo tan especial. ¿Qué poema puede presentarlo a
un desconocedor de su obra? ¿Qué esconde su poesía detrás de esos versos
cortos, de rima alegre casi rítmica, en apariencia fácil?
luna a
la vista
¿brillabas así
sobre auschwitz?
Tres versos y te dejan helado, tres golpes, tres lluvias
torrenciales, tres golpes al hígado, tres golpes en la puerta en la noche, tres
estrellas amarillas en la luna blanca. Leminski concentra en este poema corto
todo su mundo: utiliza la luna, recurso –imagen y símbolo- de los poetas desde
los principios de los siglos, para retorcer su sentido poético y utilizar su
belleza cantada para decirnos que ella se veía desde el infierno, que era la
observadora -el público-de aquel horror, la compañera de aquellas vidas, de
aquellas muertes, la vigilante de aquellas vallas. Pero también utiliza la imagen de la luna para contar que el
mundo ha girado, ha cambiado nuestras vidas, se han olvidado tantas cosas,
Auschwitz parece tan lejano, tan imposible, pero estamos bajo el mismo cielo, nos
cubre el mismo satélite, ilumina el mundo como si no hubiera pasado nada, y
todo parece que hubiera haber habido cambiado, pero todo brilla igual, con la
indiferencia de lo que parce eterno. ¿Ha cambiado algo?
No deja de ser curioso, pienso ahora, que tres versos expliquen la banalidad del mal,
el mal en la vida, la vida del mal, más que sesudos libros.
Sí, eso es Leminski, pero no solo: un pequeño libro puede
contener, y contiene, muchas vidas. Los
poetas que olvidaron la pista única, los que ya fueron de banda múltiple, de estéreo,
no hablan de un solo tema, no cruzan las calles con un solo paso, no juegan con
una sola carta, no apuestan todo a una rima o a una ficha, Lemismki no lo hace.
Veamos…
Él a veces también es acero tras la belleza, es plomo en
las venas de la hoja que cae, Leminski es amargura tras las sonrisas,
La vida son las vacas
Que pones en el río
Para atraer a las
pirañas
Mientras los bueyes
pasan
---
Yo no discuto
Con el destino
Lo que él pinta
Lo firmo
O es humor, diría que
sorna, diría que alegría para los momentos que se mueven todos los días, diría
que es pasión por las cosas, por ser, pasión por estar. Se forman rimas juguetonas,
a veces fáciles, a veces casi infantiles, siempre agradables. Sus chanzas, el replegarse sobre sus errores no existe para él en su sorna para
consigo mismo, para él y sus vidas, para los poetas, para las cosas de la vida,
para todo, todas esas cosas salen paseando por este libro, siempre.
de cómo
el polaco jan
korneziowsky
se puso la
persona/disfraz
de joseph conrad
y se convirtió en lord
jim/childe harold
un día de estos quiero
ser
un gran poeta inglés
del siglo pasado
decir
oh cielo oh mar oh
clan oh destino
luchar en la india en
1866
y desaparecer en un
naufragio clandestino
Aviso a los Náufragos
Esta página, por
ejemplo
No nació para ser
leída
Nació para ser pálida
Un mero plagio de la Ilíada,
Alguna cosa que calla,
Hoja que vuelve a la
rama,
Muchos después de
caída.
Nació para ser playa,
Quien sabe Andrómeda, Antártida,
Himalaya, silaba sentida,
Nació para ser última
La que aún no ha
nacido.
Palabras traídas de
lejos
Por las aguas del Nilo,
Un día, esta página,
papiro,
El símbolo, al sanscrito
A todos los dialectos la
india.
Tendrá que decirle
buen día
A lo que solo se
susurra al oído,
Tendrá que ser brusca piedra
Donde alguien ha
dejado caer el vidrio
¿y no es así la vida?
Lapida 1
Aquí yace un gran
poeta
Nada ha dejado
escrito.
Este silencio, medito,
Son sus obras
completas.
Y es ritmo; vertiginoso ritmo de lectura, que
debes domar para que su galope se pare para pensar en lo que lees, más allá del
agradable pasear por sus letras o el agradable sonido de los versos, de las
rimas, de los juegos de palabras, de las salidas por las rotondas de los versos
para acabar en el mismo carril que viniste Y acabas. –o empiezas- cada poema,
cada verso, cada hoja del libro, silbando cualquier canción que dome el ritmo.
Recuérdeme
Como a alguien
Que oía llover
Como quien asiste a
misa
Como quien duda,
mestiza
Esté la pereza y la
prisa
Y música. En el ritmo está la música , también en la combinacion de frases y palabras cortas de rima juguetona consonante, de música para versos cortos, para oídos afilados.
ESTUPOR
ESTUPOR
Ese súbito no tener
Ese estúpido querer
Que me lleva a dudar
Cuando debería creer
Ese sentirse morir
Cuando no existe lugar
Adonde se pueda ir
Ese tomar o dejar
Esa poesía vulgar
Que no me deja mentir
Otras veces, muchas, Leminski es, también, belleza: belleza en
un lugar cercano a la poesía japonesa. Son pasos silenciosos, que apenas rozan
el suelo, son un susurrar de ideas que tocan la vida, lo hermoso; con una mirada apegada a las cosas sencillas, con una mirada poética a lo que versan las cosas de la
vida, a lo cercano al visor de los que ven el mundo con la pupila de ver, como la
de los gatos, aún en la oscuridad.
Dos hojas en la
sandalia
El otoño
También quiere andar
Es todas esas cosas y es siempre algo que reconcome al
lector, me reconcome a mí: un rastro triste en las páginas, como un surco de
amargura que no puedo evitar sentir en todos-casi- los poemas, como con el viejo
payaso sonriente que ves cruzar la oscura pista solo, como el viejo cantante
rodeado de vacío, como el patio de butacas que no sonríe; Leminski tiene versos
pegados a la injusticia del mundo, los tiene pegados a la vida pasada, a los
recuerdos acaso de cosas que no volverán
Mi madre decía
- ¡hierve, agua!
- ¡fríete huevo!
- ¡gotea, grifería!
Y todo obedecía.
Tiene versos pegados a las almas; se impregna de ellas, y
como. al menos en los buenos poetas, toda alegría lleva colgada al tristeza en la
espalda, pero no al revés, sería humor amargo, y el humor amargo es cinismo y
eso no es Leminski. Los versos que salen en este libro hablan de su mundo que,
sin conocerlo, hablan de un tipo-un poeta- que vivió y deseo vivir más, que cantó y deseo
ser cantante de papeles, y quiso ser libre y quiso cambiar el mundo a golpe de
verso, pero vio que el mundo no le iba a dejar, y vio que la poesía no solo son
versos contundentes y adustos, no son versos de punta roma sino que pueden ser de
punta y filo afilado; y que jugar es también poesía, y saltar y cantar y lo
bueno muchas veces es breve y pasa como un suspiro de una boca amada, o como
el aire del mar que, sin notarlo, apaga una vela, silencioso.
Mira
Todo lo que respira
Conspira
luna a la vista
ResponderEliminar¿brillabas así
sobre auschwitz?
Demoledor, joder (con perdón), ¡y eso lo consigue con tres líneas!
Y hermoso...
"Dos hojas en la sandalia
El otoño
También quiere andar"
Gracias Wineruda, Cuídate.
Un gran descubrimiento Paco. Me ha encantado.
ResponderEliminarCuídate
Psychagogía, arte de conducir y educar a las almas, que tiene el espíritu para hacer cambiar a través del arte.
ResponderEliminarAsí le leo, embarcado en una suerte de cruzada moldeadora del espíritu y/o alma de sus lectores hacia el arte vestido de poesía.
Circunstancia que celebro, coincidiendo siempre y cuando en esa gesta incluya algún existencialista, tanto más si es el argentino que descansa en Ginebra.
Sea feliz, Selva
PD Felicidad no como el resultado de una cuenta (2+3), como podría resultar de una ligera, sino desde la perspectiva de una operación matemática en construcción.
...lectura ligera de un bípedo implume de uñas planas, -primera definición de hombre, Platón y Esculapio-, ... sino desde ....en construcción.
ResponderEliminarA no perderse la luna lunera!, maravilla.
ResponderEliminarCierto es que estoy en esa duda en la que pienso si mi actitud para con la promoción de la poesía debe ser seductora o debe ser combativa, una cruzada como dice usted; me quedo pensando y he decidido hacer como aquel 11º Regimiento de Húsares -entre otros- al mando de Lord Cardigan, en aquella torpe batalla de Balaclava, que fue, según se mire, la última carga de la caballería en la guerra, o el último intento ciego de ganar una batalla. Que acabará este afán mío por la poesía de igual manera que aquel ataque británico es evidente que sí, pero me quedará la épica.
EliminarPensaba que el señor que descansa en Suiza, era más esteticista que existencialista, pero lo corregiré.
Yo soy un señor a unas letras pegado, pero miraré con perspectiva una integral o una raíz cuadrada que aun siendo más simple el paso del tiempo me la ha hecho complicada, como tal está en eterna construcción.... ideal para su deseo de felicidad
Cuídese usted Selva, y cuide de las estrellas del sur que aquí en el norte están siempre queriendo apagarse,
"Arquímedes será recordado cuando Esquilo haya sido olvidado, porque las lenguas mueren pero las ideas matemáticas no. "Inmortalidad" puede ser una palabra tonta, pero es probable que un matemático tenga la mayor posibilidad de alcanzarla, cualquier cosa que ella signifique", G.H. Hardy, matemático inglés S.XX
ResponderEliminarSi de estrellas se trata aquí tenemos a las 3 Marías (también de los 3 reyes magos, pero no soy monárquica), están alineadas conformando el cinturón de Orión.
Son muy especiales, particularmente útiles (concepto de utilitarismo) para ilustrar (ilustración) a los niños en las noches de verano. Son sencillas de ubicar (no son de andarse escondiendo), permitiendo mostrar que a medida que transcurren los días -o las noches- van cambiando de lugar, no están calvadas en el cielo, "se mueven".
Tentadísima de decirle sea feliz pero vaya se empantane con el logaritmo de phi, dejémosla en un pásela bien.
Su querencia, de natural, científica le pierde querida Selva. Tanto Esquilo como Arquímedes serán olvidados con el tiempo, más allá de unos pocos ratones de biblioteca nadie los conocerá. Las cosas inútiles tienden a ser despreciadas en la educación actual. Compruebe sino la cara de estupor de un estudiante de primaria actual al uso al nombrar a los dos.
EliminarMe alegro que se miren allí las estrellas. Aquí entre las nubes crónicas y el empeño en titilar más frecuentemente - eso me parece- , me hace que no las vea más que en verano y si me las apuntan.
Cuide de las estrellas pues, y de los planetarios también.
Estimado Sr. Wineruda, me apena leer la opinión que tiene este Atlas de los estudiantes de hoy y créame que no es así.
ResponderEliminarUna de mis actividades es la docencia desde hace 41 años, primero impartiendo matemática para los cursos de "liceo" previos a la universidad, jóvenes de 16 a 18 años y luego como docente universitario de materias técnicas relacionadas con la mecánica de los materiales. Aún lo sigo haciendo con igual entusiasmo que al inicio de la carrera.
Los jóvenes van cambiando, es cierto, pero el patrón que distingue a unos de otros sigue siendo el mismo: los de buena madera y el resto. El desafío es transformar al pino en el mejor roble o ébano sin aburrir a los primeros.
No sabrán de Eloísa y Abelardo hasta que una vez, y vaya a saber cómo, se topen con esa historia y luego será la obstinación de Aristóteles respecto de la felicidad y la risa y con Epicureo y su sentido de la materialidad y Bernardo de Claraval y tantos otros.
A veces lo hacen en una clase de esta ingeniero, la que además de llenar la pizarra de fórmulas larguísimas, les habla de la importancia y vigencia de los clásicos, de la vida y costumbres de Montaigne y de lo que va saliendo según la oportunidad.
El mundo no debe serles ajeno, será de ellos, para que lo aprecien hay que ponerle un poquito de marketing.
Los maestros daban golpes y sometían al escarnio. Los de ahora apelamos a la seducción.
NO sea pesimista, la cosa va tan bien o tan mal como ha ido siempre, lea a Tehilard de Jardin, Como yo creo.
Cuide a la Polar, soy de visitarla seguido.
Querida Selva envidia me da una profesora como usted; hubiera querido tener una profesora así en mis estudios de matemáticas, pero el mío salía a la carrera cuando, avanzado el otoño, se oían disparos de cazadores al paso de las palomas (y le juro que es cierto, salía corriendo a cazar dejando la clase con cara de seguir estando en la inopia). Tengo muy cercana una profesora de matemáticas que perdió las ganas perdida en la dejadez de los sistemas de estudios que hace que a los profesores les lleguen alumnos con menos ganas y con todo el poder porque pasan de curso con asignaturas suspendidas. Y, hace muy poco, hablando con una profesora de primaria me decía que ahora no hace falta con completen las raíces cuadradas, solo deben dar un resultado aproximado(sic). Y las divisiones con decimales son para cursos avanzados...
EliminarAsí que, querida Selva, debe comprender mi poco optimismo, porque si eso pasa con una asignatura que los próceres de la patria entienden indispensable para que los niños y niñas sepan apretar los botones de las máquinas a los que ya están asignados, ¿Qué no pasará con Calixto, con Melibea, con Segismundo, con Aleixandre, con los vecinos de Fuenteovejuna o con los Tigres de Mompracem...? que no tienen una utilidad evidente, bueno… no valen para nada-.
EL sistema de EEUU, en los que se busca la especialización máxima llega como mal eco a las tierras de los hombres sin ideas, y se convierte en una máquina de crear seres alienados y con futuro marcado. Aunque supongo que esos que digo que no tienen ideas, las tienen o les han dicho que las tengan, no hay mejor pueblo que el pueblo callado viendo futbol y desando ser el famoso de la TV.
Bueno siempre me quedará gente como usted, Selva.
Cuide de Sancho y de don Alonso Quijano (que ya no quedan locos)
Si que me han dejado helado esos tres primeros versos. No conocía a este poeta, ¡hasta donde llegan mis carencias!
ResponderEliminarGenial la conversación con Seva.
Abrazos.
Hola
EliminarSí, a veces unos versos hablan más que poblados libros, pero bueno todo es cuestión de cómo lo mires (como siempre)
Agradecido por tu visita como lo suelo estar cuando visita Selva una mujer muy interesante.
Vamos Atlas, vamos que ya es tiempo de volver a andar.
ResponderEliminarRomero sólo (lo que por estos días y RAE sería Romero solamente)
León Felipe
Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.
Que no haga callo la abulia, que no haga callo el pasar.
Vuestra misión confesa es sembrar y arengar poesía como manifestación de Libertad (igual dijo Heidegger, creo).
Vamos que vamos, que no haga callo el pasar, Selva
PD No para de llover
Lo cierto es que, ¿no le ha pasado nunca querida Selva?, que se ha enganchado en círculo a algo y no sabe salir: estoy acorralado, queriendo evitar la palabra obsesionado he usado una peor, con un libro. Por suerte no es un libro religioso o político, no, es un libro de poemas tan hermoso que lo leo y lo vuelo a leer para encontrar sus motas de polvo, o los restos que no se han quedado de la vez anterior, y me parece más bello aún. Pequeños detalles que me hacen crear un nuevo libro cada vez que lo leo, por lo tanto imposible de reseñar, no sé reseñarlo. He de confesarle que tengo una costumbre que no puedo evitar, ni quiero, que es relacionar cada libro, y especialmente de poemas con una música, leo con ella, es más, no puedo leer sin ella –o al menos no es lo mismo- y el conjunto de ambas esta vez me ha atrapado con esa tela de araña que se te queda pegada y no puedes quitártela de encima.
Eliminar¿Qué libro es? supongo querrá saber: Conociéndola le parecerá más prosaico de lo que lo pinto, pero es hermoso, mucho, y combinado con la música que sí creo que le atraerá más, es ya fuera de lo común.
El peso de las naranjas & miner’s pond de Anne Michaels
Y la maravillosísima Hildegard von BIngen, -cualquiera de sus canciones interpretadas por el Sequentia ensemble.
PD, no deje que la lluvia le obsesione, porque a mí me suele obsesionar la falta de ella, no entiendo la vida sin lluvia, podría llover todo el año que sería feliz. Así que , querida Selva, ya ve que todo es relativo y deje que las nubes paseen por su vida cuando quieran, tampoco podría evitarlas, así que deje que le acompañen.
Cuídese usted y cuide de los cirrocúmulos que son muy tímidos
Estimado Wineruda, no conozco ese libro, no conozco a Anne Michels, y si le dijera que "me lo apunto" me temo le estaría faltando a la verdad.
ResponderEliminarSí conozco a Hidelgarda y bastante. Descubrí a esa mujer de la mano de Leonor de Aquitania y Bernardo de Claraval.
Perdura mi intriga e impresión. Y sepa que no creo en visiones ni apariciones, les explico en ausencia de sanidad física y/o mental.
Mi pregunta sigue sin respuesta, de qué se valió Hildegarda para ejercer el poder que ejerció sobre hombres tan distintos e igual de poderosos, tanto como aún lo es el papa Benedicto.
Nada indica que haya sido muy agraciada, sí elocuente, sí culta, pero ... dónde radica la fuente de su poder, para mí sigue siendo un misterio a develar.
En algún lado leí que al Atlas le simpatiza mi compatriota Eduardo Galeano, -habrá sido del pico del palomo cojo y tuerto-, si así es lo que sigue le gustará:
En el año 1234 la religión católica prohibió que las mujeres cantaran en las iglesias.
Las mujeres, impuras por naturaleza, ensuciaban la música sagrada que sólo podía ser entonada por niños varones o por hombres castrados.
Esta pena de silencio rigió durante siete siglos, siete siglos y pico, hasta que, con el siglo XX, hace un rato nomás, las mujeres pudieron cantar en las iglesias solas o en coros.
Poco antes de que se pusiera en marcha esta prohibición contra las hijas de Eva, hubo una monja llamada Hildegarda, que dirigió un convento a las orillas del Rin, en una ciudad, Bingen, y que creó la música litúrgica que a mí me parece la más bella de todas, la que más me llega, la que más profundamente me llega al último rinconcito del alma.
Y esa música fue escrita, compuesta para ser cantada por mujeres, las monjas de la Abadía de Bingen que dirigía Hildegarda; y por suerte el tiempo no les borró las voces, esas voces de ángeles que supieron cantar como nadie a la gloria del paraiso. Y Hildegarda no se limitó a componer música maravillosa, que durante siglos fueron traidoramente entonadas por hombres porque las mujeres no podían cantarlas, sino que además fue una adelantada de su tiempo, que hace muchos años, ochocientos años, año más, año menos, supo desafiar el monopolio masculino del convento y convirtió a su convento en un reducto, en un santuario de la libertad femenina...Y que supo escribir en sus trances místicos páginas que han perdurado, donde la mujer ocupa un lugar central, porque Hildegarda decía, y sabía lo que decía, que: "La sangre de veras sucia no es la sangre de la menstruación sino la sangre de las guerras".
Eduardo Galeano
Me gustan los cantos de Hildegarda.
Va bien entonces, sin embargo mantengo lo dicho, cada tanto habrá de salirse de la cinta de Moebius, cansa andar siempre con la normal saliente (definición matemática de la recta perpendiclar a la tangente en cualquier punto del recorrido de la superficie con esa extraña forma, no hay cambio de sentido de esa normal).
Selva
PD dejó de llover, afuera parece haber un sol tibio, anuncio de otoño, estación que no me gusta nada nada, salvo esta me encuentre en París, al que volvería una y otra vez.
Como ve mi previsión de que huiría de Anne, y que conocería, y le gustaría, Hildegard, ha sido acertada; supongo que será que algo la voy conociendo, ¿o será entendiendo? . Sin embargo, no sería yo si no tuviera una carta escondida sobre mi apreciada Anne Michaels, y es, para una científica como usted, un hermoso poema sobre Kepler y Thycho Brahe. No haré una trascripción para crearle una duda sobre cómo puede haber un poema sobre ambos científicos…
EliminarEn cuanto a la santa, hace un tiempo hablaba con una conocida alemana que canta en un coro (simple coincidencia), sobre HIldegard, von Bingen, y hablaba con cierta socarronería sobre la condición de horticultora y “doctora” y su relación con las visiones místicas, (que las comparaba en iguales condiciones con las de Santa Teresa de Ávila). No conozco tanto como para apoyar esa idea, sin embargo, me he propuesto conseguir la película sobre HIldegard de la cineasta Margaret Von trotta de la que he leído buenas palabras y leer alguna biografía que pueda ser interesante. Pero de alguna forma las cosas que leo de ella me hacen venir a la cabeza una comparación con Simone WEil: que más allá de su condición de cristianas, tienen algo similar, supongo que el llegar más allá que lo que su tiempo, su condición y sus oportunidades les debieron permitir.
Intuyo que Hildegard era hija de su tiempo, presa en su espacio y en lo que su condición y sus oportunidades le habían dado, buscó su sitio, su forma, su crecimiento y su florecimiento “a pesar de… “ y porque ella era superior a todo aquello.
PD1 siento que no le gusté otoño, aquí es una época magnífica, sus colores y ruidos son insuperables.
PD2, tiempo atrás me habló de sus apellidos mallorquines judíos. No hace demasiado descubrí una novela que puede que le interese: “En el último azul” de Carmen Riera.
Cuide de pasear en otoño, se le hará más ameno.
Tal parece que por estos días hace fecha redonda de la visita que Hernán Cortes hiciera a los hermanos mexicanos, -500 años que pasaron volando-, y la prensa habla:
ResponderEliminar"El planteo del presidente mexicano Andrés Manuel López Obrador para que España y el Vaticano pidan perdón por los “agravios” y “violaciones” cometidos durante la conquista de América, recibió ayer martes una ola de rechazos del otro lado del Atlántico. Desde el gobierno español, pasando por políticos y académicos, todos reaccionaron con un único mensaje: no hay motivo para disculparse.
“El jefe del Estado, el rey Felipe VI, no tiene que pedir perdón a ningún país, y no va a ocurrir esto”, dijo la vicepresidenta español.
“Todos los conquistadores han cometido muchas barbaridades pero ninguno hizo tantas aportaciones, muy superiores y menos bárbaras, que otros países”, recalcó Muñoz Machado.
Explicó además que el de las “matanzas” se trata “de un argumento muy populista”.
En un comunicado, el gobierno socialista español dijo que “la llegada, hace quinientos años, de los españoles a las actuales tierras mexicanas no puede juzgarse a la luz de consideraciones contemporáneas”.
La reacción del Vaticano fue muy mesurada. El portavoz interino de la Santa Sede, Alessandro Gisotti, dijo a EFE que el Papa “ya se ha expresado con claridad sobre esta cuestión”.
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Como ve estimado Atlas son puntos de vista según uno se pare donde sale o pone el sol.
Si comparara esto con lo que hicieron con los que Ud. dice fueron amigos de Heidegger, no sé empatan el partido, creo que no, siguen ganando los socios de Hernán.
Pero poniéndonos rigurosos vea que a aquellos masacrados aún no se les había otorgado la gracia de poseer alma, lo que nos lleva a otra conclusión. Masacre sí, pero otra. Más bien sería un tema para la agenda de los protección de animales, algo así como los antitaurinos.
Suena tremendo coincidir con el Vaticano. Como estarán los hombres, señor, Señor.
Otra vez El arpa y la sombra. Como le dije decía Arhur, lo que importa ya fue escrito.
Selva
Respecto de la PD2, muchas gracias, sí sé de la historia de esas otras masacres. No obstante lamento ponerle en conocimiento que si hay algo que nunca consultaría en el atlas es la sección "novela histórica".
ResponderEliminarMi interés en el fenómeno chueta es entender cómo es que aún hoy siguen despreciando y estigmatizando en las Baleares a las personas cuyos apellidos coinciden con alguno de aquellos 15 malditos. No lo comprendo.
Empezaré por el final, siempre hay un comienzo y no hay razón por el que no debe ser este el final.
EliminarQuerida Selva, citar el libro de Riera fue un asunto meramente circunstancial puesto que llegó a mi conocimiento la existencia de tal obra. Sí creo, pero solo creo porque rara vez me asomo a los abismos antiguos de mi blog-como no sea para borrar algún horror-, decía que creo que poca novela histórica verá en mis cometarios, no las aprecio –excepto de obras de Vidal o de Broch, pero siempre las he tomado como que la historia era excusa no tanto el fin-.
No le sorprenderá a estas alturas que pensé en usted cuando saltó la noticia de la que habla. Esperaba su carta y aquí ha llegado, cosa que me alegra sobremanera.
Le diré como ha sido mi reacción al tema y mi análisis: este es muy simple, y es que estando absolutamente de acuerdo en lo que dice Obrador, en cuanto a solicitar el perdón, esta no deja de ser una situación chocante, porque el error de López Obrador (apellidos ambos de reconocido y aburrido origen español) está en que no deja de ser tonto que solicite que les pida perdón España, cuando él es hijo o nieto o tataranieto, de aquellos que él denosta, y que masacraron a los indígenas americanos. Por lo tanto, él mismo debería ser partícipe de esa solicitud de perdón, y los sujetos a los que les solicita el perdón serían los indígenas de America que aún sobreviven (mayas, quechuas, nahuas, mapuches, aymaras.…). No deja de ser curioso que solicite que le pidan perdón un descendiente de aquellos por los que solicita que se disculpen. Contradictoria manifestación ¡pardiez!… Nada más.
Esa fue mi reflexión querida Selva,
Cuídese del frío que aquí comienza el calor, por lo tanto la clepsidra ya va a arrojar ahora el invierno para allá.
Pd2. Pronto , creo, publicaré salvando mi habitual vagueza una nueva entrada de un autor que espero que le guste, conocidos su gusto por la literatura francesa, supongo que habré de decir; alguna literatura francesa, y dentro de ella espero que esté Giono, y esa pequeña maravilla de novelita/introducción/Prólogo/invención sobre Herman Melville, que hace bien poco encontré .
Eliminarcuídese
Sr. Wineruda el presidente no habla por sí sino que lo hace desde su envestidura. El Vaticano por estos días es argentino y a nadie se le ocurrirá pensar en Francisco como porteño, menos sudaca. La cosa es que la madre patria fue una madre un tanto abusiva por decir lo menos, algo así como los malos de los cuentos de Perrault, cuando no gustaba se lo comía. Estos torturaban, nataban, expoliavan y todos los abas que se le ocurran, todos menos los buenos.
ResponderEliminarLo interesante aquí es mantener alerta el pensamiento crítico, en eso coincidimos, en el otoño no porque donde vivo apenas hay árboles como para dejarse ver los colores asociados y si no hay árboles tampoco pájaros, no muchos. Montevideo es una ciudad gris de cara al mar.
Y alguna b a cambio de v!
ResponderEliminarMario Bebedetti supo retratar Montevideo, individuos de pantalón gris y chaqueta azul, calles arboladas con plátanos que desprenden pelusas en primavera y hojas secas en otoño, en algo se parece a un Paris lluvioso, de ahí nuestro carácter taciturno y monocorde, muy aburridos e hipercríticos de puros envidiosos que somos de los que saben vivir.
ResponderEliminarQue lo pase bien y no olvide ser feliz, sin resentimientos, de última además de oriental soy manacori!, S
Cierto es que habla como presidente, pero no se puede obviar una parte de lo que ha dicho: él como descendiente de esos españoles debería sollicitar el mismo perdón que él pide a ortos españoles ya no compatriotas. Su apellido le delata como una parte de los que de aquí fueron y allí arrasaron como usted dice. ASimilarse a la tierra es lo correcto, pero supongo que a los indígenas mexicanos que nunca llegaron al poder le debe rechinar que eso diga un descendiente de aquellos furiosos españoles como si él hubiera nacido de la tierra americana.
EliminarEs como si un hijo de lobo solicitara a los hijos de otros lobos que pidan perdón por las ovejas que se comieron sus abuelos.
No se crea que el resto del mundo suele ser muy diferente a su Montevideo, hay días y días, yo soy más de colores grises que amarillos, va conmigo, encuentro más belleza en un rastro de nubes que en un rastro de rayos de sol. Aquí hay mucho árbol, poco pájaro y silencio, últimamente hay silencio...no sé la razón. AHora hay silencio, todos están dormidos y yo velo.
Cuíde de MOntevideo la belleza no está siempre en en lo que dicen evidente.
Mario Bebedetti supo retratar Montevideo, individuos de pantalón gris y chaqueta azul, maletín de trabajo, calles de aceras grises arboladas de tanto en tanto de plátanos alineados de más de 50 años, los que desprenden pelusa en primavera y hojas secas en otoño. En algo se parece a un Paris lluvioso, de ahí nuestro carácter taciturno y monocorde, medidos y aburridos, hipercríticos irredimibles de puro envidiosos de los extraños que saben vivir. Y el mar que no es que invita a navegar, sucesión de playas de arenas blancas y finas, una ciudad recostada al mar, el malecón cubano, las ramblas de Barcelona.
ResponderEliminarQue lo pase bien y no olvide ser feliz, S
Pd Acá el perdón lo pedimos nosotros porque resulta que nos comimos a Solis y parte de su tripulación. Que se va a hacer, sin dudas un malentendido, una cosa llevo a la otra y ya ve, sabrán entenderlo ni duda que cabe.