ANTOLOGÍA POÉTICA de PIERRE REVERDY

ANTOLOGÍA POÉTICA de PIERRE REVERDY

Monte Avila Editores 219 Pág

Versión: Alfredo Silva Estrada

Hay poetas cuya impronta es evidente en sus escritos; su voz, atronadora, se oye detrás de cada letra, de cada estrofa -gritando, escupiendo, amando, sintiendo, elaborando, trabajando, orando, llorando, riendo...-. Es tan poderoso su grito o su suspiro que adivinas su gesto al escribirlo, sus intenciones, sus ganas, incluso pareces verlos físicamente trabajando en la poesía sentado en una mesa, o reclinado sobre una piedra, o borracho en la barra de un bar. Y no es precisamente el uso de la primera persona el que produce esa sensación, sería demasiado fácil o simple, no, es la virulencia con la que evoca y provoca sus sentimientos, o sus visiones o sus mandamientos los que te hacen pensar en él o ella; casi violenta tu espacio su pasión o, a veces, su desgana. Poder, y saber, soportar el embate de su poesía, abastecer tu vida con los sentimientos, necesidades, visiones o pasiones del poeta y sufragar o dibujar con ellos momentos de tu propia existencia es la realidad, para mí, del lector de poesía.

Pierre Reverdy me pareció con la primera lectura, -de las muchas, infinitas, que he tenido de él- un autor cuya voz se difuminaba en una sucesión de frases -bellísimas también- que describían una acción, un pensamiento, un paisaje, un recuerdo... y parecía ser como los cuadros de los grandes almacenes, hermosos pero faltos del aliento y el pegamento que convierte un cuadro pintado por encargo mojigato en una obra de arte. Pero no, eso no sucede con Pierre Reverdy, solo si haces una lectura estúpida y desatenta como aquella primera mía -pecado de juventud-. Pierre Reverdy escribe como si las letras fueran la génesis del giro de un agujero negro en el espacio que te hace girar y girar -como un embudo- hasta absorberte y desmenuzar tus sentimientos y tu sensibilidad. Van comiendo el espacio que hay entre tú y ellas y van acercándose, y cercándote, hasta que parece que el mundo sólo son ellas y te llevan por su camino hasta vencerte. Solo quedaís el poema, tú y el mundo...

PRISIÖN

Quedé apresado por el ala exquisita del azar

Había olvidado decirlo

Había perdido el sentido de la distancia

En el desastre del presente

Apretado entre las mallas rígidas de la razón

Ahogado por fuerzas precisas

Daba vueltas alrededor de la casas sin comprender

Sentado de pie perdido en el delirio

Y sin memoria que remontar en los límites oscuros

Ya nada que conservar en las manos que se confunden

Nada que retener o que espigar entre los dedos

Tan solo quedan reflejos que resbalan

Del agua del viento

filtros límpidos

En mis ojos

Y la sangre del deseo que cambia de índole

Imágenes

Imágenes

Sin ninguna realidad para nutrirse

O

Hay manos que pasan

Algo pasa en el viento

Tres cabezas al menos se balancean

Mis ojos parten a todo correr

Llegaría a tiempo

Pero un puño me retiene

Un hombre ha caído

Alguien salió y no ha regresado

En el quinto piso la lámpara sigue encendida

En la noche

Bajo la lluvia

18 francos cincuenta de taxi

El número cae al agua

Ella pasa frente a la alcantarilla

El hueco

Qué asco

El reloj de pared que palpita en la casa como un corazón

Hay momentos en que uno quisiera ser mejor

O matar a alguien

Allí hay una trampa

Un gato negro se escapa por la nieve

¡Y gente!

Gente a quienes no temo tanto como a los agentes

La luna está cansada de mirar la noche

Ella se fue

Y voy a ponerme a trabajar

Ni la puerta ni la ventana me sirven de nada

Rezo para conmover al conserje del paraíso

Ese donde tu vives

Las 3 y ¼

En la vida siempre me habré levantado demasiado tarde

El tiempo ha pasado

No he hecho nada

Una sombra se desliza entre patio y jardín

Mañana por la mañana estaré allí una vez más

En la acera

Unos rostros flotan a lo lejos entre la niebla

Reverdy compone sus poemas, la mayoría, como si alimentara una vieja ametralladora con una cinta de balas, o como si un ejercito de honderos lanzara sus piedras hacia el sol, llenando el espacio, oscureciéndolo, de artefactos, de palabras, de textos, de ideas, de imágenes, de oscuridad y carga. Que uno a uno no son nada pero la unión de todos oscurece , por un momento, el amanecer. Todos sus versos son fuego o tierra o agua o aire, elementos diferentes que se convierten en estrofa, verso, mundo, visión... Hay una versión de cómo se conformó el mundo en cada poema, te enseña la forma en que los átomos sucumbieron a la atracción que produjo el primer pedazo de  materia viva. Todo es vida, todo es muerte, silencio o rudio, palomas y trampas, sabios o incapaces de soñar,  en los poemas de Reverdy... Pero si algo desprenden los poemas de este libro, son que en los espacios vacios también se compone un poema, parece que hay una pausa ente cada verso para que pienses el camino que debes tomar al imaginártelo, al pensar en él, y así parece que los poemas se componen de ventanas que dejan ver el otro lado y de paredes en las que se sujetan las visiones.

CALLE

Habría que pasar por allá enfrente

Palabras que el viento se lleva

Cuánto tiempo necesitaremos

Un minuto mas y estoy allí

Me quedo solo contra la puerta

Los árboles habrán tiritado

Si una nube pesada se detiene

Ante la puerta cerrada

Y bajo el cielo

Las horas pasan

Por mi parte yo olvidaré hasta mi nombre

Sobre la acera donde nacieron

Los Pájaros gritan

Otras voces ruedan

Las campanas se han puesto a sonar

Y todas las cabezas se giran

Al irse me habrán hablado

DURANTE LA NOCHE

EL horizonte está lleno de lámparas

Teatro claro

la danza

la estrella en el extremo del hilo

el peso demasiado fuerte

a lo largo del camino corre la tormenta

Uno sale

Uno duerme

El miedo se desliza por el decorado

La noche exhala un suspiro y muere

Contra el espejo al fondo del lecho

La luna me mira y ríe

EL cielo negro se vuelve más pequeño

Las alas rozan el techo

EL viento se ha detenido más abajo

No obstante no se ha hecho nada

No se ha dicho nada

Las cortinas han vuelto a cerrarse

Los párpados deshacen sus arrugas

Y he aquí la abeja del sueño

En el extremo de la sombrilla

Pareciera que los versos de Pierre Reverdy nos cuentan una visión momentánea, un suceso que aun está activo o acaba de acabar, como si la prisa por contarlo superara el pudor de su existencia: Parte de sus versos, de sus poemas, activan el tiempo y acortan el espacio: Son mundos recorridos en el tiempo que tarda un poema en componerse. Llenados o vaciados por completo con la visión del poeta. Porque los poemas están escritos para componer mundos pero, también´, para vaciarlos y dejar la habitación desnuda para el siguiente invitado...Y él recrear el mundo a su medida y con sus palabras.

SECRETO

La campana vacía

Los pájaros muertos

En la casa donde todo se adormece

Son las nueve

La tierra se mantiene inmóvil

Se diría que alguien suspira

Los árboles parecen sonreír

El agua tiembla en la punta de cada hoja

Una nube atraviesa la noche

Frente a la puerta un hombre canta

Una ventana se abre sin ruido

LA SOMBRA DEL MURO

Un ojo reventado por una pluma

Lágrima que cae de la luna

Un lago

El mundo cabe dentro un saco

La noche

Los cipreses hacen la misma señal

En blanco la ruta los subraya

EL paisaje invernal es azul

Los dedos tiemblan

Dos grandes cuadrados que se parecen

Las sombras danzan en medio

DE las bestias que no se ven

De las voces

A todo lo largo del camino

Llueve

Sería tonto -e irresponsable-no hablar de los movimientos a los que se sumo Reverdy en la

época de esplendor literario -el cubismo y el surrealismo- cosa que se desprende como gotas de una vela por toda sus composiciones, en especial el surrealismo, porque el caso del cubismo supongo que es más complicado de distinguir en su teoría, puesto que Reverdy no hace demasiados -o muy espectaculares- dibujos con las posiciones de sus versos en la hoja, no. Así que lo que más evidencia puede dejar de su influencia es parte de lo que he anotado antes, que sus versos muestran todos los lados de los elementos hasta convertirse, el poema al fin, en materia sólida e identificable por todos sus lados.

HORIZONTE

Mi dedo sangra

Con él

Te escribo

EL reino de los viejos reyes ha terminado

El sueño es un jamón

Pesado

Que cuelga del techo

Y la ceniza de tu tabaco

Contiene toda la luz

A la vuelta del camino

Los árboles sangran

El sol asesino

Ensangrienta los pinos

Y a quienes pasan por su pradera húmeda

La noche en que se durmió el primer autillo

Yo estaba Borracho

Mis miembros blandos cuelgan de allí

Y el cielo me sostiene

El cielo donde me lavo los ojos cada mañana

Mi mano roja es una palabra

Un llamado breve donde palpita un sollozo

Sangre vertida sobre papel secante

La tinta no cuesta nada

Camino sobra manchas que son charcas

Entre arroyos negros que van lejos

Al extremo del mundo donde alguien me espera

En la fuente o las gotas de sangre que caen de mi corazón

lo que se escucha

Un clarín en el azul toca generala

CORTEJO

Las manos levantadas muy en alto casi tocaban el techo

Más allá los ojos se cierran sobre todo lo que se ve

La luna con el cuello torcido los brazos se aferran

Los árboles bajo el viento se apresuran a caminar

Al timbre de tu voz el cielo tibio se vacía

Las estrellas perdidas caen en el arroyo

Y sobre tu mano brillan unas perlas

Sin embargo la lluvia no cae

Apagan todas las ventanas

Las nubes vuelan mas bajo

la calle se cierra a la tempestad

a todos los golpes que no se escuchan

Cuando al último en llegar franquea la puerta baja

Es detrás del muro más grueso donde todo sucede.

NACER A LA TORMENTA

Toda la faz redonda

En el rincón oscuro del cielo

La espada

El mapamundi

Bajo las cortinas del aire

Unos párpados más largos

En el cuarto al revés

Una nube se desploma

La noche sale de un relámpago

Desheredado por la fama entre la mayoría de los lectores de habla hispana, Reverdy es más un gigante de los del Quijote, reflejo de hazañas soñadas y narraciones tan  repetidas como leídas, pero resulta que sus poemas aquí no tienen ojos, sus estrofas son como aspas que golpean la nada; son acaso reflejos de un mundo dorado que no anida aquí. Pero  no existen bálsamos ni magos ni galeotes que puedan apagar su delicadeza: Ni condenar la templanza de sus sonidos y sus imágenes a la penumbra de la habitación solitaria, sin honor y sin vientos que muevan sus versos que llegan como murmullos desechados por mil oídos, al mio. Y allí retengo sus espectros y sus materias para reproducirlas como en las escenas finales de “Fahrenheit 451”

wineruda