POESÍAS (1927 -1938) de SANDRO PENNA

POESÍAS (1927 -1938) de SANDRO PENNA
Signos 132 Pag
Versión  Eduardo Domínguez

Lo escueto o lo prolijo, lo esencial o lo poblado de pistas -huellas , indicios- para encontrar el camino o el ritmo o , quizá, la mentira o la verdad de unos versos, pero... ¿dónde buscar la poesía? La poesía se busca, y se pude encontrar en todos los lados, en los más prosaicos y en la belleza absoluta, la belleza objetiva y real, pero siempre siempre en la cabeza del lector, pero no de los lectores: la del Lector, el de la unidad, Y en todos los lados, la poesía te -a ti, único lector, quizá el que acaba con todo- te abre todas las puertas del mundo, todas las rotondas te llevan al mismo destino, a lo mejor a los cruces de camino donde esté el diablo -vendiendo o comprando almas-o no lo esté, vigilándolos. O te lleve donde el poeta te muestra el destino límpido, fácil, recto, allí donde están sus caminos y sus libros cubiertos de señales y pistas y señales de tráfico que lleva al mismo sitio,. Camino que, secreto de los secretos de los secretos, es el cerebro, y allí en el cerebro, la sensibilidad, y dentro de la sensibilidad la inteligencia ¿la inteligencia dentro de la sensibilidad? Sí, por supuesto, no puede existir un poeta-ni un lector- inteligente sin ser sensible, solo puede ser sensible si la inteligencia de sus propuestas, de sus vidas contadas y creadas -y creídas- o inventadas o dibujadas, o sugeridas o queridas o merecidas o expulsadas, o escupidas, , cualquiera de esas , sus imágenes, desbordan su cráneo, ojos, boca, sus salivas, poros y venas que explotan para convertirse en señal de vida, no de muerte sino de que está vivo -y está vivo el lector-, que ahí hay, hubo y habrá vida.

La vida...es recordar un despertar

triste en un tren al alba, haber visto

afuera la luz incierta, haber sentido

en el cuerpo roto la melancolía

virgen y áspera del aire penetrante

Recordar sin embargo la liberación

inesperada es menos amargo: a mi lado

un joven marinero: azul

y blando su uniforme, fuera,

un mar de color intenso.

Sandro Penna, escribe como si lo hiciera con las viejas plumillas de los escribientes de tintero y secante, donde no puede escaparse una raya, una gota, un mal guión; no puede salirse del extremo de la página, ni corregir un mal gesto, por ello su escritura es milimétrica, pensada, sentida, aguda, encaja en el papel como si tuviera un patrón encuadrado en los versos, llenos de belleza, de estricta y apuntada belleza. Con un patrón para escribir, y un patrón para lanzar el ancla que fije la poesái en su sitio, sin que se la lleven los malos tiempos.

Me habían dejado solo

en el campo, bajo

la fina lluvia, solo.
En silencio me miraban

maravillados

los desnudos álamos; sufrían

de mi pesar; pesar

de no saber con claridad....

Y la tierra húmeda

y los negros montes altos

vencidos callaban. Se diría

que un dios sin bondad

hubieses con un solo gesto

petrificado todo.

Y la lluvia lavaba las piedras.

Sus poemas recorren un espacio de tiempo que se mueve por las estaciones del año como si llevaran un recorrido por un mundo que varia por las estaciones y en el que el mundo se conservaba estable, sereno, sin movimiento, y solo cambiaban el paisaje lleno de lluvias, soles, hojas cayendo... como un mundo donde lo humano parezca inmutable , pero lo que le rodea lo hace distinto, hace que la inmutabilidad se rompa porque el hombre, el poeta, el amor del poeta, el mundo del poeta, la vida -su vida- varía con las estaciones, con los humores y los amores destinados a ser o no ser porque como el viento cambia en invierno, el sol desnuda el mundo y los cuerpos en verano

Si tras la ventana iluminada

un joven duerme, en la noche estival,

y sueña

Un tren pasa veloz

y va lejos

El mar es como antes

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El mar es azul.

El mar está en clama.

EL corazón , apenas un grito

de alegría, y todo está en calma

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SI estoy abatido vago entre la multitud

de los barrios periféricos. Mas la humedad

días del invierno me deja triste y solo.

A bocanadas suben a la calle efluvios

salidos de un gimnasio subterráneo.

Donde jóvenes y fieras desudan asaltan

a enemigos imaginarios, abajo el resuello

entrecortado.

Un viejo mendigo mira

conmigo, la escena sin nostalgia

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FALSA PRIMAVERA

PLÁCIDOS gatos, amantes

(en el césped la hora está quieta)

de vidrios relucientes

Torpemente felices,

del olor a cuartel

se despojan los soldados.

Mas efímero es a los vacuos

anhelos el sol que amas,

En el áspero crepúsculo, el cielo

a las ramas secas es grave.

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FANTASIA PARA UN INICIO DE PRIMAVERA

TUS infernales ojos

ya no me miran

siento en mí alas

que nacen. Y miro a los alto

Susurran verdes prados

ligeros trenes negros

que olvidan, felices,

las estaciones de ayer.

Donde-detenidas las horas

en atónitos relojes-

vuelve un confuso amor

a las cosas errantes.

Partir aún es fácil

si tus espaldas dejas

-desmemoriado- la nieve

que desciende del fondo del valle.

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YA me habla el otoño. En el oscuro

alfeizar, en silencio, escucho cómo mis pensamientos

se pliegan bajo el viento de poniente

que se abate sobre las hojas de mis negros

árboles, vivos solo en la noche.

Luego me recojo en el lecho. Y me saluda

el canto de un muchacho que la noche

cruel, inicia: la vida no cambia.

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VENTANA

TODO pesar se HA venido abajo. Llueve

tranquilamente sobre la eterna vida

Allí en el garaje, con su motor

se ve -a lo lejos- un joven obrero

Cierro el libro y me acerco a aquella

vida lejana, pero cuál es la verdadera

no lo sé.

Y no lo dice el nuevo sol.

La poesía de Penna lleva consigo la expresión de su amor homosexual, pero siempre llevado por la sensualidad, nunca por la sexualidad ni explícita , ni excitada, ni siquiera exigente, es una sensualidad casi lánguida, casi derrotada, siempre fiel y sensible. Su mirada lleva a la expresión por lo bello, o lo admirado, o lo posible y lo imposible, por los momentos felices por presentes o felices por posibles incluso por imposibles; por ser , por poder ser, porque las cosas son como las imagina el poeta, y como tal son tan verdad como si estuvieran ocurriendo ahora, en este mismo momento, exacto.

Las estrellas siguen inmóviles en el cielo

La hora de verano es igual a otro verano.

Pero el muchacho que delante de ti camina

si no lo llamas nunca será el mismo

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Llueve sobre la ciudad. Llueve sobre el campo

donde encontré, bajo el sol, al dichoso amigo.

El, en edad delicada, tiene el corazón vago.

Y en mí seguro que no piensa. Mas inocentes

pecados, la lluvia me reaviva.

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LAS negras escaleras de mi taberna

tú desciendes todo empapado de viento.

Tienes un bonito pelo

que cae por encima de tus vivos ojos

en uno de mis firmamentos

remotos.

En la humosa taberna

huela a puerto y huele a viento.

Libre viento que modela los cuerpos

y mueve el paso de los blancos marineros.

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Salgo de mi trabajo repleto

de áridas palabras: mas en la cancela

los dioses han colocado para contento mio

a a un muchacho que juega con el tedio.

Todos los poemas que en este libro de Penna que abarca entre los años !927 y 1938 son poemas cortos como sentencias, azules como mares -a veces celestes, a veces verdosos , a veces tristes como los del invierno- son poemas que no esconden nada, no busquen cuevas y hondonadas ocultas a la vista, son como expresiones de una mirada desde una ventana o un silla en en el punto más alto y en el suelo de la ciudad donde ocurre todo, en una ciudad que pudo ser cualquiera donde pasee la belleza

ESCUELA

En las mañanas azules

filas esbeltas y negras

de colegiales, Reclinados

luego sobre los libros, Banderas

de nostalgia campestre

los árboles en las ventanas

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EL BALCÓN

LE asombraba al muchacho inmerso en aventuras

entre libros lejanas, de las casas residenciales

el monótono canto de las criadas

-la verde lasitud de las primavera

Vacíos destello sobre el maravillaban.

Mas el negro

cortejo lento de los seminaristas

en la orilla lejana dibujaba

.tioadíva- vastas fantasías de viajes.

Deslizábanse nubes de mármol

doradas sobre el apagado monasterio.

Volvía del cementerio ligero

por las calles del pueblo un carro negro.

Y las cosas vuelven, nada cambia, porque todo se repite, y los pequeños y grandes cambios apenas tiene tiempo para variar porque todo vuelve; pasa el tiempo , los años, y todo vuelve; el amor, la vida, el amor silencioso inmutable, los vientos, que no se mueven de su lado, del del poeta, ni los pájaros, ni los árboles, ni las ciudades, ni el amor, ni los pájaros, ni las mil estaciones, todo vuelve, a ser como antes, o así lo espera le poeta

porque los poetas siempre quieren que la vida sea como ellos quieren, perfecta

OH desolado al alba

vuelo de bajas golondrinas

sobre al ciudad desierta

Volverás entre las suaves

partículas de primavera

entre fulgentes coches

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Es tan agradable encontrarse

en una aldea desconocida.

Un chico con buzo pasa a tu lado

Tú piensas en su vida

-en la mesa que el espera.

Y en la cansada bicicleta

en que la que se apoya.

Y tú sigues en al carretera

desconocida e infinita.

Solo le pides a tu vida

que siga finalmente como es.

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POR el viejo barrio

no vive melancolía.

Viven los jirones una vida delicada

que el sol dora, Y así será

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VIVIR quisiera adormecido

dentro del suave murmullo de la vida

wineruda